El lenguaje de los corazones rotos.

Me he permitido ser apatía andante por mis laberintos del odio. He dejado de estar descalza y de sentir el dolor del suelo al hundir mi peso en sus grietas y grietas tengo de sobra en las que hundirme. Me cuelo sin permiso de la coherencia en las habitaciones que cerré bajo llanto y el precio a pagar es desprenderme de todo lo que aprecio. Que no te inunden los mares del odio, desde allí, jamás se divisa tierra y quiero volver a estar descalza a sentir el dolor del suelo cuando le ponen nombre, cuando le ponen precio, cuando le ponen algo que no se llama respeto. Quiero salir del marco en la pared, de los retoques en el color, de la intersección de daltonismo y sinestesia, de los allanamientos  sentimentales. Que no te inunden los mares del odio, desde allí, jamás se divisa tierra y el precio a pagar son todos los utensilios necesarios para sobrevivir.

 ¿Que nombre recibe el recuerdo olvidado? 

Estaba reconstruyéndome pieza a pieza. Me limpié la planta de los pies,  y a la altura del tobillo choqué con la  imagen de tus pies fríos bajo el edredón.  -Lo ha desmontado todo-  Hay que volver a empezar.

Estoy en esa etapa en la que me llaman violenta. Y no caigáis en conclusiones erróneas, me encanta esa etapa. Etapa en la que si me persiguen de noche meto la mano en el bolso, toco la navaja y en mi mente me repito "si él se atreve, yo también" Estoy en una etapa en la que los tocamientos, rozamientos y agarres en el barullo, en los pogos acaban con tu nariz rompiendo antes que la canción. Etapa en la que no quiero ser educadora de nadie porque yo también estaba disfrutando del viernes noche y mi necesidad era defenderme. Estoy en esa etapa en la que no me apetece explicar mi defensa pero si mañana quiero, lo haré. En la que si converso no dejaré pasar un privilegio si señalización En la que las relaciones de poder las sujeto entre las manos, la coloco en medio de la mesa y no se utilizan de baza. Estoy en esa etapa en la que me tocan, si quiero. En la que opinan, si quiero, En la que me explico, si quiero. En la que salgo, si quie

Y nosotras , ahora, vamos a vivir en el intento porque estamos cansadas de morir de todo.

No pudo manejar tanta libertad Y ese fue el problema. La libertad no se mantiene,  no se sostiene,  no se maneja. La libertad se vive.