Pre.

Hay algo que no encaja.

El ruido de las gotas chocando con el eco de tu ausencia, 
la humareda nacida en mi pulmón izquierdo o el miedo
 escondido entre los dedos, 
aquel miedo que te impide coger el fuego con las
 manos y saborear el viento con el vientre.

Puede ser la escena del crimen, la mancha de sangre con olor a lejía,
 la culpa acribillada a balazos por dos bandas,
la declaración de inocencia cambiada
y deshecha cada domingo,

el perdón que no se escuchó e incluso
la chica que te desorientó.

Pero la verdad; eso poco me importa.

Hay un apagón, inesperado e ilegal, luchando por mudarse de vida
 o de muerte, aún no sé como llamarle.

He dejado de reparar las manchas, 

aceptado que estoy en ruinas, paseado por los laberintos de verdades
 que siempre traen realidad y juro haber encontrado el pozo.
Le he dado una moneda, me la ha devuelto y me ha dicho que no vuelva,

Que cada vez que aparezco todo vuelve al caos.

Hay algo que no encaja; y dicen que fuimos nosotros.